Постоянно случаются забавные мелочи. Но для полноценного поста их, конечно, не хватает. Решил записать несколько и оформить в нано-сборник
На последней бутылке.
А ведь хорошо, что бензин вот-вот кончится. Иначе бы не глядел, как завороженный на редкие вспышки озера, не вдыхал бы несущийся навстречу запах жареного песка и плавящихся сосен. Мчал бы, почем зря, сквозь чудеса Карелии, так и не поняв волшебства этого края!
Знакомый запах.
Занялся давеча весенней уборкой мотоцикла — просидел до ночи в цеху, выправляя подножки, регулируя лапки, выискивая дребезжащие куски пластика (та еще задача!). Что-то даже удалось победить. Но однозначно я засиделся — час ночи за бортом. Быстренько кидаю инструмент по местам и мчусь домой, время от времени разевая варежку шире визора — спать-то охота. Выезжаю на пустую Трёшку и газу-газу!Тут в нос вдаряет запах палёнки. Становится стрёмно — останавливаюсь и нюхаю. ПАХНЕТ ПРЯМО ИЗ-ПОД БАКА!
«Ну всё — думаю — пожар на борту!».
Спрыгиваю с мотоцикла. Кругом мотоцикла хожу — дыма нет, запах выветривается и трубы выхлопа потрескивают.
Дальше начинаются танцы с бубном. Еду медленно, меняю обороты, пытаюсь выцепить, откуда же все таки идет запах. Причем умом понимаю, что если бы я сквозь шлем почувствовал запах своего пожара, то скорее всего я был бы похож на призрачного гонщика, у которого мотоцикл весь в дыму и огне. Да и не лазил я в двигатель — всего-то перетряхнул фару, да лапки снял-поставил! Однако ПАХНЕТ!
Решил внять голосу разума и забить! По всем раскладам это не мой запах!
Ответ на страдания нашелся через пару сотен метров. Чадящий КАМАЗ и дым коромыслом от его задней оси. Едет медленно, но я со своими инспекциями и проверками ехал не быстрее — и всегда оставался в кильватере этого «подбитого линкора». А я все никак не мог припомнить — что же это за запах такой: очень знакомый специфический!
Про голду и кепочки.
Потею по садовому на велосипеде. Лечу неплохо так — что пот застилает глаза. Тут впереди удар, брызги белого пластика во все стороны и визг резины. Машу левой рукой, перестраиваюсь, добавляю скорости и подлетаю к месту свежего ДТП. На боку лежит бежевая электричка, пластик в щепки, а вокруг нее бородатый мужик кругами ходит и прихрамывает. Явно в шоке. В руке держит шлем-половинку с пробитой скорлупой. На левом плече кожанка в мочало — виднеется укрепляющий пластик. Одно из колен вы глядит не лучше. Но ни крови, ни переломов все же нет. Спустя пару минут мужик все же садится на капот остановившегося Фокуса и окончательно приходит в себя. Еще пяток минут и он собирает до кучи более-менее крупные обломки. Вокруг сочувствующие предлагают вызвать полицию, страховую, мотограждан, эвакуатор или скорую — но им с благодарностями отказано. Выясняются подробности: мужика просто развернуло на разметке. Повезло, хоть, не задел никого — упал в гордом одиночестве. Дядя поднимает мотоцикл, заводит и уезжает по своим байкерским делам. Экип рулит, в общем!Х
Еду поздно вечером по Русаковке. Скоро уж Щелчок. На одном из светофоров ко мне ХХХХХХХХ ХХХХХХХ ХХХХХХХ Х ХХХХХХ ХХХХХХ ХХ ХХХХХХХХ ХХХХХХХХ. ХХХХХХХ ХХХХХХ ХХ ХХХХ ХХХХХХХ ХХХХХХХХ Х ХХХХХ ХХХХХХХХХХ ХХХХХХ. ХХХХХХХ! ХХХХХХХХ ХХХХХХХХ Х ХХХХХ ХХХХХХХХ Х ХХХХХХ Х ХХХХХХХХ.ХХ Х Х, ХХХ ХХХХХХХХХХ ХХХХХХХХ ХХХХХХХХХ ХХХХХХХХХ ХХХ ХХХХХХХХ. ХХХХХХХ ХХХХХХХ, ХХ ХХХХХХХХ ХХХХХХХХ ХХХХХ ХХ ХХХХХХ Х ХХХХХХ Х ХХХХХХХ.
— ХХХХХХХХХ ХХХХХХХХ, ХХХХХХХХ!
Х ХХХХХХХХХХ ХХХХХХХХХХ ХХХХХХХХ Х ХХХХХ. ХХ ХХХХХХ ХХХХХХХХХХ ХХХХХХ. ХХХХХ ХХХХХХХ, ХХХХХ — ХХХХХХХХ ХХХХХХХХ. ХХХХ Х ХХХХХХ ХХХХХХХХХ, Х ХХХХХ. ХХ Х ХХХ ХХХХ!!! Х ХХХХХХХ ХХХХ ХХХХХХХХХ ХХХХХХ Х ХХХХХХХХ… Х ХХХХХ ХХ ХХХХХХ, ХХ ХХХХ ХХ ХХХХХХХ Х ХХХХХХХХ!
— Х ХХ ХХХХХХХХ, ХХХ Х ХХХХХХХХ ХХХ ХХХХХХХХ, ХХХ ХХХХХХХХХХ?
— ХХ Х, ХХХХХХХХ ХХХХХХХ ХХХХ.
— ХХ ХХХХХХХ ХХХХХХХ — ХХХХХХХХ ХХХ ХХХХХХХХ ХХХХХХХХ Х!!!
— ХХ ХХХХХХХ. ХХХХ ХХХХ…
ХХХХХХХХХ ХХХХХХ, Х ХХХХХ ХХХХХХХХ ХХХХХХ ХХХХХХХ Х ХХХХХХХХХ ХХХХХХ Х ХХХХ ХХХХ ХХ ХХХ!
Пока захлопывал визор, услышал последнюю просьбу — держать язык за зубами. Я кивнул.
Ну а мораль истории? Каждый пусть сам додумает: то ли ХХХХ ХХХХХХХХ ХХХХХ Х ХХХ ХХХХХХХ — ХХХХХ, а может с другой стороны ХХХ ХХХХХХХХ ХХХХ ХХХХ! Кто знает!
По-Македонски.
Иду в среднем ряду. Хочу опередить большого синего Бумера, едущего ну совсем никак в крайнем левом. И прям перед носом он начинает уходить вправо, меня будто не замечая! Причем в середине маневра подсёкся «Ага! Увидел таки в зеркало!!!». Дальше последовали взаимные расшаркивания — то мы оба пытались уступить друг другу место для маневра и выжидающе висели на грани начала действий, то хором кидались в злополучную полосу, а потом резко оттормаживались. Так до перекрестка и не поделили дорогу.На светофоре мужик извинился взглядом, мол «Извини бро, затупил — с кем не бывает. Ты уж не серчай!». И очень картинно развел руками. В каждой ладони лежало по мобиле. И правда, бывает же…
«Мне со льдом, пожалуйста!»
Лето. Жара дичайшая. И воздух такой густой над дорогой — что хоть ложкой черпай и жри вперемешку с пылью и слепнями. Заправка на трассе. Вынул пистолет из полного бака. Закрыл крышку и сел. И тут леденящая прохлада подземного бензина обволакивает бедра. «Га-а-а-а-а-рх! Хорошо-то как!». Довольный продолжаю путь.Батон.
Еду по изумительной дороге мимо Медвежьегорска. Получаю несравненное удовольствие от техничного грейдера — постоянная рулежка, песочек, контруклоны луж-промоин. Наконец-то моя турында припомнила, для чего ей подвеска и острая управляемость — безмерно сконцентрирован на дороге и доволен. Трейл мечты, одним словом.Тут звонок! На том конце связи мать просит хлебушка купить, как поеду домой.
— «Мать, да я же в Карелии!»
— «Ну обратно поедешь же когда-нибудь!»
И не поспоришь…
Ночной ремонт.
Ночью в Подмосковье прохладно, пусто, а не небе еще ни облачка и весьма лунно. Это очень кстати — я как раз в поле разбираю правый пульт. Диагноз — обрыв троса газа под корень. Толку от разбора никакого — только фишка-наконечник в руках с мотней проволочек.Ну что ж делать — где находится регулятор холостых мне известно! Так что тарахтим помаленьку в сторону Солнечногорска. Там любая вывеска о сервисе воспринимается как спасательный круг. Вот уже пошли домики пригорода. Наконец нашел окошко со светом — за занавеской молодой узбек познает азы покраски автомобиля. По русски совсем не понимает — так что приходится играть в крокодила, пока тот не смекнул, в чем беда. В голове у меня лично никаких мыслей — и что делать в этой ситуации я не знал, чессгря. Обычная смекалка как-то меня оставила на одних бобах и огорчениях!
А вот товарищ явно воображением и изобретательностью обладает — мигом отдирает от стены кусок проводки, отрезает кусок провода, снимает изоляцию и аккуратным бантиком связывает медный провод с отрывком троса, уходящего в недры мотоцикла. Свободный конец медной жилы в несколько раз наматывает вокруг рукоятки газа! Как же просто и изящно отремонтировано!!!
«Сьбасиба?» — спрашивает он, весьма довольный собой. «Очень спасибо!» — отвечаю я и благодарю, как могу. Парень пытается отнекаться от благодарности, но делает это не лишком рьяно.
А с этим бантиком я выкатил до конца сезона, пока не купил и не спаял нормальный комплект тросов на замену. Мог бы и раньше, но уж больно глубоко лезть надо для замены троса газа!
Тяжкая болезнь.
Заказал тут на ебэе одну фиговилину и вместе с ней заразу подхватил, от которой очень сильно захворал.— Да у тебя же явная Почта России! — диагностировал знакомый, весьма прошаренный в теме.
— А это больно? Вредно? И вообще лечится ли?
— Да не копти — обожди 7… ну максимум 10 рабочих дней и оно само должно пройти! Хотя по зимним праздникам осложенния бывают — и по месяцу болеют этой гадостью.
Но ни через декаду, ни через три недели меня не отпускает. Все сильнее чихаю — даже местным докторам звоню иногда (которые и должны как бэ меня вылечить). А они и знай только заладили: «Нет еще не время вам на выписку — поболейте еще пару деньков». Уже целый месяц. Пошел тогда к совсем уж проверенным людям. А они меня как огорошат!
«Даааа, батенька! У вас не просто Почта России, а Почта России с Таможенным осложнением! И где вы столько заразы нахватали!?».
И тут я совсем свирипею в желании быть здоровым и лечусь горчичником на имя Роскомнадзора. Помогает ли он, аль нет — понятия не имею, но через неделю вроде как стало отпускать помаленьку, сначала до Международной сортировки, потом до местного отделения, а через пару дней и совсем выздоровел и ходил довольный. Фиговулиной хвастался!
Главный недостаток нового мотоцикла.
Скрежещущий пластик, словно дырка в зубе – не дает спокойно ехать. Да еще неуемная натура, заставляющая ткнуть в очередной раз языком в дупло, прямо обязывает сызнова пройтись по тем оборотам, на которых этот скрежет завязывает уши на затылке.Болячки байка чувствуются как свои собственные. Хворает мотоцикл – и сам ходишь, аки в воду опущенный: вялый, чуть задумчивый.
— «Что стряслось-то?»
— «А ляд его знает – барахлит что-то…» — ответишь ты и припечешь пару горячих слов на коробку или распредвал с его, будь она не ладна, цепью ГРМ. Да хоть бы и на неработающий спидометр!
Засада в электрике, или хреновый синхрон карбов? Да это, как вросший ноготь — головной болью достает до самых печенок. И едет мотоцикл вроде, да постоянно болит.
Но рано или поздно приходит ни с чем несравнимое чувство, когда хоженая годами техника, будто сама из рук выпархивает и устремляется стрелой по дороге. Как струны настроенной гитары, вытягивается мотоцикл, и поет свою песню внутреннего сгорания. В этот момент ты сам будто выздоравливаешь – и не важно, сидел ли сам днями в гараже, или отнес денег в сервис. Все равно это твой байк — и кошельком ли, руками ли, ты доказал, что он именно ТВОЙ, ты его уважаешь и готов бороться за него. И веришь в то, что это тертое годами сплетение металла ответит тебе тем же и будет нести тебя и беречь везде, куда бы не занесла кривыми поворотами дорога на пару с судьбой.
Дороги, которые нас выбирают.
Душевные вещи творятся на трассе, когда дальнобой встречается на трассе с мотоциклистом. Один на дороге, как на основе своего заработка, своей жизни. В его дороге смысл очень глубокий и по большей части шкурный. Для второго дорога просто самодостаточна – он путешественник, сам себе ветер для своих же парусов. И оба вкладывают в размеченный асфальт куда больше себя, чем автомобилисты, видящие дорогу, как быстрейший способ донести своё филе из пункта «А» в пункт «Б». И это роднит столь разных по натуре людей – романтика с палаткой за плечами и трудягу, гуляющего по грузовой стоянке в домашних тапочках.Едучи на трассе, привстал на подножках и заглянул в кабину тягача. А усталый мужик пошевелил усами оттуда и козырнул. Вроде ни слова не сказал, а на душе тепло стало. И хорошо – впереди у обоих дальняя дорога, которая от мимолетного молчаливого диалога становится чуть ровнее.
Несравненное чувство бывает, когда вся эта гигантская махина вдруг чуть смещается по полосе, спецом тебя пропуская. Нечасто бывает — но случается. И тогда хочется забраться в кабину и поблагодарить бразера от все души!
Может еще дело в том, что дальнобой спит и мечтает о таком аппарате, который не мог бы везти ничего кроме себя, своего ездока, да, разве еще дорогого сердцу пассажира…
Инкубатор Сильверов.
Еду ночью по шоссе. Навстречу мотоциклист издали светит круглой фарой. На сближении машешь рукой и чувствуешь себя слегка неловко, когда мимо тебя проезжаешь шоха с неработающей левой фарой. «Ладно» — думаешь про себя – «едем дальше». Через пяток минут на горизонте вырисовывается мотоцикл с ярким ксеноном. Опять поднятая приветствием рука и весьма знакомые очертания гелика, пронесшегося мимо на хорошей скорости. Брови уже слегка скошены от некоторого удивления. Но окончательно брови разъезжаются при виде одноглазой фуры, выныривающей из-за холма.Снова «одноглазые».
Перемалывание копий об отношения водятлов и мотоциклистов на дороге самая унылейшая тема. Всё по сотне раз обжевано, ругательств изощреннейших сказано с три горы и желаний членовредительства тоже хватает. А толку…Ночью на ленинградке относительно просторно – поток с легкостью еще в ближнем Подмосковье делает сотню, а то и более.
Замечаю сзади братюню – один «глаз» мелькает в заднем зеркале. Раньше его там не было – значит мчит побыстрее моего. Надо бы уступить. Чуть принимаю вправо по полосе и в приветственном жесте поднимаю левую руку, готовясь быть обогнанным. Вместо этого в притирку, с ревом ушатанного двигателя проносится шоха с бородатыми мордами и устремляется в даль. Мотоцикл от такого маневра, да еще в колее, бросает вправо, потом влево. К счастью, ничего страшного – ловится он влегкую.
Догнать? Обматерить? Отломать зеркало? Выбить и вторую фару? Стукнуть пластиковыми костяшками в стекло до трещин? Но на разговоры им откровенно класть — макаки грёбаные. А на любое силовое действие придется сваливать позорно – их там полный шалман этих кретинов.
«И хрен с ними» — думаю. «Зато хоть взбодрился!» — и еду дальше.
Теперь делаю по-другому – мотоциклист-гонщик и сам меня объедет, а авто пропускаю только перестроением в правый ряд и никак иначе. Нужен мне что ли такой «сосед» по полосе? И да – грабли теперь всегда на руле.
Звуки, которые мы излучаем.
Хорошо живется прямоточникам! Я не понимаю, как это тарахтящий кусок железа можно не поставить на мотоцикл. Едешь себе в пробочке, а перед тобою — аки воды, перед Моисеем, машины расступаются. Двигатель заводит свою песню, взрёвывая на перегазовке и всхрапывая на переключениях. Лязгом встают передачи, обороты двигателя прошивают насквозь мотоцикл своей мерной вибрацией — и звук все это подчеркивает! И переливается песня движка, оглушительным ревом по округе, не стесненная ничем.Как я ругался на голдовода.
Какие-то умники на парковке выкрутили ручку на резерв. Уши бы повыкручивал — ей, богу!В общем, радостный от того, что езжу очень экономно (еще бы! по расчетам уже «лишние» 50км еду), заглох во Мневниках. Делать нечего — толкаем помаленьку вдоль улицы мот. Где-то через 3 километра будет заправка. Погода солнечная, май за окном — уверенность в том, что первый мотоциклист мне же и поможет полностью оправдалась. Рядом остановилась Голда. Старенькая, 1,5 литровая, вся в хроме и полном фарше.
Проблемой было только то, что мой шланг для переливки бензина был слишком короток, чтобы высосать хоть каплю бензина из глубоко запрятанного бака этого мастодонта. И когда я начал мужика уж уговаривать езжать по своим делам, а не со мной лясы точить, он под мое охреневающее «ЫЫЫЫТЬ!» положил Голду на бок!
Я мужика обругал, конечно, но мера помогла — половину литра бензина я себе сцедил)
Песни.
Хорошо петь на мотоцикле! Ревет глушитель, мерно за окном визора летят пейзажи. А ты заводишь свою песню. Старую, новую — не важно. Главное, чтобы была певучая и ложилась на дорогу.
Было дело под Полтавой,
Дело славное, друзья!
Мы дралися там со шведом
Под знаменами Петра!
Лучше всего поются старинные песни — особенно те, что пелись на марше. Ведь все, что им нужно — лишь голос, да хоть какое чувство ритма. И Катюша спета и Старинная Солдатская Окуджавы. Припомнил и «товарища Сталина» Юза Алешковского. Чутка потоптался по бардам (хотя этот народец не принимаю особо). Прошелся по Русскому Року. Что-то из Арии, ДДТ и Черного Обелиска припомнил. Не все слова вспоминаются — многие куплеты заменяются на банальное «лалала». Но главное, что настроение песни ты помнишь — и на ее крыльях продолжаешь свой путь.Дело славное, друзья!
Мы дралися там со шведом
Под знаменами Петра!
В общем, хорошо ехать с русской песней, когда за стеклом шлема стежками черными мелькают березы, да ветерок по безграничному небу тучи толкает.
О выпендреже.
Вот не может мотоциклист правдиво говорить о своем старом байке. Особенно с незнакомцами. Как ни спросишь владельца двадцатилетней голды, (классика, спорта, туриста), так нет в мире надежней и лучше мотоцикла.— И внутрь ни разу не лазил?
— Пффффф! Да ты что! Только свечки меняю, да масло!
Говорит он убедительно, а в доказательство еще и руками машет. А у самого на уме мысль о том, что когда блок по осени колол, забыл клапана притереть!
Исключение составляют разве эндуристы. Для них номер ремонтного размера пропорционален сантиметрам на знаменитой линейке — универсальном мериле мужских достоинств. А сменянная поршневая и вовсе равносильна метафорическому «Убитому тигру». Хоть на стенку вешай!
«Каблучки»
Не поделили, значит, передо мной дорогу две тётеньки. Одна на красной пежошечке, а вторая на голубеньком фордике. Не поделили хорошо так — с кусками пластика, снесенными зеркалами и визгами.На мою долю остался без пяти минут стоппи и легкий след резины на асфальте. Затормозил очень пафосно — не доехал до бампера буквально волосок. Затем, не дождавшись оседания мотоцикла, отпустил тормоз и «клюнул» таки злосчастный форд в чертову пластмасску. На голубой поверхности остался отпечаток пары шашечек.
Визгу тётки развели полный вагон. По счастью только между собой. Я тихо стоял в сторонке и оседал в сапоги, гоняя по жилам воловью дозу адреналина.
В какой-то момент дамы пришли к выводу, что виноваты либо асфальт, либо небо, либо я. К счастью, в самом начале предъяв ко мне, к месту ДТП подрулили гайцы. Потом приехали какие-то мужики (типа мужей или кого-то вроде). Пошли разборки-тёрки, схемы-шмемы. Мент, осмотрев все опытным глазом, спросил меня:
— «Ты цел?» (единственный из всех, кстати). Ответил утвердительно.
— «Тарахча твоя пострадала?». Верчу головой отрицательно.
— «Претензии к прочим участникам ДТП есть?». Снова нет.
— «Значит пойдешь свидетелем!». И ладонью стер пресловутый след шашечек с бампера.
Дождевые заметки.
Зверский холодный дождь лучше кого-бы то ни было учит переключать передачи без сцепления. И тормозить задним начинаешь куда чаще. Пальцы-то отрывать неохота от насиженной горячей ручки с электроподогревом. А уж про то, чтобы разжать кулак и пустить свежую и ледяную воду, заместо уже порядком прогретой и речи не идет!Иной раз в дождь мотоцикле просыпается гнусный чертяка, который так и норовит сделать мелкую пакость. И от этого не застрахованы даже владельцы новых мотоциклов.
Попал в шикарный ливень — последний оплот сухой ткани на теле находится в районе копчика. Туда-то косые капли дождя добраться не смогли, им геометрия мешает. А вот мотоцикл вполне способен подлить холодненького в этот островок сухости и тепла. Достаточно лишь затормозить порезче, как вся влага с сидушки, аки шар в бильярдную лузу, закатывается под самый зад. Бодряще!
Как-то раз, прямо под мостом на меня напала лужа, гонимая хорошо загруженным КАМАЗом. Я и так-то ехал, цепляя носками воду, а тут и вовсе окатило до головы и швырнуло к бордюру. Но не упал. А вот мотоцикл тут же «заквохтал» на одном горшке. Я сразу газу — греем горшки по максимуму! Отваливающийся горшок работает с перебоями, а потом вовсе затихает. Через пару сотен метров та же фигня с первым. На последних култыхах въезжаю в арку какого-то дома — хоть не льет сверху. От мотоцикла пар — сохнет. Но на стартер не реагирует даже после небольшого ожидания.
«Ну — думаю — полный залив! Что делать-то?».
В общем, минут через 5 решил, что не надо париться и поехал сразу на двух горшках, просто довернув кран резерва. А я уж думал, что на такую разводку только новички попадаются…
За живность.
Голубей я не люблю. Даже в готовом виде — курица какая-то, да и мяса с гулькин нос, простите за тавтологию. А вот загадить жизнь они могут и любят. Хотя они — тот 100% действующий фактор, после которого я еду на мойку. Что довольно редко случается — даже с голубями. Хоть какая-то от них польза…А вот кошаков я обожаю. Есть у нас во дворе мотокошка, которая предпочитает дрыхнуть на сидухах. Причем и днем и ночью. Подойдешь к моту — а она на нем потягивается, развалившись в ямке под баком. И как только не падает с моей-то узкой «шпалы»! Дальше дело нехитрое: шею почесать, ухо потеребить — ушастая так и вовсе затарахтит, покайфовывая, не хуже иного мотоцикла. Жаль сгонять даже — поэтому беру в охапку и сажаю на мотоцикл соседа. На соседской сидухе тоже шерсти немало — кошак однообразие не приемлет!
В кильватере линкора.
Отлично на узкой турынде колесить за голдой в пробке. Мужик спереди явно не робкого десятка и опыта неимоверного — уписывает свой линкор с точностью в пару сантиметров! Да еще не особо притормаживает — а у него ширина огогогого! Да еще снизу дуги некислые. Я бы быстрее точно не поехал — стремаюсь. А дядя в черном шлеме ничотак — колесит.Сзади флажки телепаются, светодиоды вместе со стопом вспыхивают, да медальоны-рыбки в такт движениям покачиваются. По всем пунктам полный фарш. Но главное — музыка! Ребят, чесслово ни разу не слышал столь качественного звука. Пердеж моего прямотока до него явно не долетал — его едва слышал даже я. И при этом на низах не пердело, а на верхах не свистело!!! И своими динамиками он «давил» пробку не хуже «скорой» при всех ее мигалках и крякалках. Под старый рок и классический блюз двигались мы в потоке, децибелами прокладывая себе дорогу. Дядька разок попытался пропустить меня вперед, но я замотал головой и затормозил. А то когда еще удастся прокатить по улицам под хорошее музло и завораживающий вид раскачивающихся рыбок?
"Затянутый кожей, с довольной рожей. Убегая от ветра, смотря в отражение зеркал понимать: Что сзади ты." Сыщ.
На ночь читать подобное особенно приятно. Спать хорошо буду.
